Последняя декада декабря.
Мороз. Прозрачный воздух колет ноздри.
Луна. И звёзды острые, как гвозди,
серебряными искрами горят.
За окнами, за бледной кисеёй,
осыпанные светом из плафонов,
проводят вечер вроде как с семьёй,
но глядя на экраны телефонов,
уставшие от суетности дня
бородачи и женщины в халатах
у ёлок, большей частью желтоватых,
но всё ещё волшебных для меня.
Заглядывая в окна на ходу,
как мимокрокодил, понезаметней,
с вечерней смены мимо них иду,
на остановку на трамвай последний.
Он побежит, на стыках дребезжа,
сквозь спальные сады микрорайона,
и. подражая играм небосклона,
просыплет искры – звёзды горожан.
Просыплет, словно праздничный салют,
как будто репетируя, как будет,
когда куранты Новый год пробьют
и чокаться шампанским станут люди.