Затянуто небо облаками седыми.
Черкая бумагу строфами простыми,
В извилинах мозга хожу глубоко
И слагаю стихи, что не так-то легко.
Пишу я стихи об унылой поре —
Той, что осенью тихо зовётся.
А на крыше дома, как на горе,
Каркает ворон , будто смеётся.
Пробираясь сквозь бурю сомнений,
Что шепчут мне мысли часто чужие,
Избегаю я резких падений,
Стремясь ближе к свету, а не к чужбине.
Не слышу я крика черного ворона,
И буря ничуть не пугает меня;
Закрыв глаза на унылое прошлое,
В путь новый вхожу, раскрывая себя.
И ворон со мною смирился покорно,
И стих ураган, дав волю тиши, —
В пылающем сердце, словно в садовне,
Цветут вдохновенье и рифмы души.