С работы вечером идёшь
и сам себе тихонько врёшь,
что это ведь не навсегда,
что после, как ты ни крути,
сжимая денежки в горсти,
ты будешь счастлив иногда.
Плывёт по улицам туман,
он словно бинт для наших ран,
ты улыбаешься ему,
рифмуя жалкие стихи.
Прошу, нам, Боже, помоги
поверить в нищую страну.
Зачем я детство перерос?
Чтобы стыдиться своих слёз?
Чтобы любить всегда не ту?
Какая горечь, Ангел мой,
идти и плакать над собой,
и возвращаться в пустоту…