Мне не стать никогда поэтом –
только сыпал словами зря.
А зачем середине лета
снег и ночи у фонаря?
Птица может летать – летает.
Заяц годен лишь для прыжка.
Стихотворная речь литая,
словно музыка из рожка –
скрипке ровня в какой-то мере
и созвучна с горы ручью.
Её временем не измерить.
С ней нельзя и сыграть вничью.
Благозвучна, имеет голос,
грациозна – что водопад,
и потребна, как хлебный колос,
и прекрасна, как летний сад.