Поэзия руин

               
Строка хрустит, что бой из кирпича,
А раньше слог струился родником прохладным.
Быть может не нарочно, может с горяча,
Искусство скрыто мраком непроглядным?

Сквозь этот мрак не видно красоты,
Не слышно песен, что лечили наши души.
И с каждым днем страшней её черты,
Зато мы новый "вид" кругом кричат кликуши.

Немой вопрос сквозь этот крик звучит,
Зачем в руины превратили слово, дело?
Вся эта "красота", как гвоздь в стене торчит,
«Оно» скорей всего для мозга антитело.

Нет точно мир слетает под откос.
Прекрасное ушло в тугие дали.
Ответ банален на поставленный вопрос,
Эт вы еще "Воронежской Алёнки" не видали...