Поэт должен страдать

Поэт должен страдать,
Но устал.
И хочет, как вы, пить и петь...

Жаль, горло он в крике порвал,
И песни жгут связки, как плеть.

Он уже не совсем человек,
Или не человек - уж совсем...
Не важно, где будет ночлег.
Не важно, делить ложе с кем.

Он на льдинки привык наступать,
Сердец и разбитых стаканов.
Он на утро привык собирать
Урожай из пенёчков дурмана.

Он гуляет по тёмным аллеям,
Где во мраке - круглые сутки, -
Под ладонями нежно алеют
Розы бутылок.
От скуки

Он язык превращает в цветы -
Сотню раз пронзают их зубы...
Лучше нет чумн0й красоты.

Как песком на стекле, он рисует
Портреты любимых когда-то
Пылью своих же костей.
Под кожей, под рёбрами вата;
Моргает глазами дисплей.

Он поэт - от души оболочка.
Он ломает перьями руки.
Каждое слово - как точка
В жаждущем помощи звуке.

Он поэт - размазанный грязью
На подошвах ботинок людей.
Он ромом пропах и боязнью
Мишенью стать острых камней.

Он поэт -  потерянный странник,
Заплутавший на стыке миров...
В склепе своём же охранник,
Погибель для собственных снов.

А впрочем, всё слишком выс0ко...
Романтика - бред дураков.
Убрать её - и одиноко
Лишь тело висит у стихов.

Убрать - и он нервный пьянчуга,
Мычит и комкает листы.
Стыд за него - вся заслуга,
А образы строчек пусты.

Он в отчаяньи кисти кусает -
Но льются чернила из вен...
День каждый себя проклинает,
Кошмарам сдаётся сам в плен.

Но ему - что плен, что свобода, -
Всё один безсвЕточный мрак.
Такая природа урода -
Быть ниже бродячих собак.

Да, он хочет, как вы, пить и петь -
Но облик потерян людской...
Встречает в канаве рассвет
И дружит со смертной тоской.

Позабыл уже даже как спать,
И не чувствует век.
Что с того?
Он помнит, что должен страдать.

Поэт должен страдать...

За кого?