Игрушка праздности чужой –
Актёр, фигляр и шут.
Вдвоём в груди его большой
И Бог и черт живут.
Ему поклонницы штук сто
Приносят за год роз…
С похмелья утром хоть бы кто
Стакан воды поднёс.
Аплодисментам и венкам
Давно не верит шут.
Забудут все наверняка,
И замуж не пойдут.
Как ветер в поле, он один,
И страшно одному.
А кто его прижмёт к груди?
Он нужен-то кому?
Всё волшебство искусства – сон,
Фантазия и бред.
Он словно выжатый лимон,
Упал на табурет.
Восторги публики – лишь бред,
Тщеславие на час.
А что сегодня на обед?
А ужин есть у вас?
А вздор всё! Жизнь фонтаном бьёт.
И в этой вот груди
Есть столько чувства, струн и нот!
Дай дух перевести.