Я верила – кто любит, тот спасён.
Но ты, мой бог, не созидал, а рушил.
У неимущих отбирают всё,
А после покушаются на душу.
А что там в ней? Такой же вот февраль
И жуткий холод, и позёмит белым,
И пустота, которую не жаль.
Бери, но что ты с этим будешь делать?
Просящих незавидная судьба.
Просить не стала, видимо, за это
Обобранная веток голытьба
Последние отсыпала монеты.
О память, воспалённая десна!
Не удалить причину, боль крепчает,
А тень моя в твоих спокойных снах
Незначима, досадна и случайна.