Опять хандрю, опять переживаю,
переживаю сердцем, может и душой;
зимой я просто тушка неживая…,
и летом, - тоже мне нехорошо.
А ты меня совсем, наверное, не любишь,
живёшь и здравствуешь в обнимку с коньяком;
собой меня никак не приголубишь,
прикинувшись потухшим угольком.
А мне, - всё снится, что приходишь ты неслышно,
ко мне реально входишь, - душкой мужиком;
но в мире всё так плохо, никудышно,
и дни мои – всё больше - кувырком.
Вот у тебя идёт всё - хорошо и гладко,
и дни твои – меж счастья, радостей - снуют,
а я совсем забыта… без остатка,
и дни меня бессмысленно жуют.