Любовь твоя, как неопавший лист,
Не сорванный, осенним ветром хлёстким,
Ты знаешь, что я мудрый реалист,
И я порой бываю, очень, жёстким.
Тебя любил я, долгих, восемь лет,
И все мои ты чувства отвергала,
А нравился тебе, всё тот, брюнет,
Меня ж ты на дистанции держала.
Прошли года. К тебе я охладел.
Писать тебе я письма разучился,
И стала для меня ты не у дел,
И без тебя я, как-то, обходился.
Сейчас вдруг что с тобой произошло?
Ужель в тебе любовь ко мне проснулась?
И что в тебе так чувства разожгло?
И ты ко мне вся мигом повернулась.
Давай отвечу сразу за тебя,
Я и сейчас , тебе совсем не нужен,
Сейчас ты предлагаешь мне себя,
Чтоб стал тебе, фиктивным лишь, я мужем.
Ты ищешь, просто берег, чтоб прибиться,
И вряд ли здесь могу я ошибаться.