когда в тебе умирает кошка,
и ветер веткой стучит в окошко,
то остаётся поверить в то, что
уже не верится никому.
воздушность платьев и мыслей - в прошлом.
стихи - по буквам, бисквит - по крошкам.
ты плачешь в кружку, жалеешь кошку
и исповедуешь сонных мух.
а чай горячий, еще горячий.
а кошка воет, твой дух корячит.
и бродит осень промокшей клячей
по заоконному полотну.
и с кошкой надо же что-то делать.
а вечер тает -
уже за девять.
и ты, не зная, на что надеясь,
звонишь вчерашнему пацану.
он принесётся, смешной и странный,
погладит кошку, залечит раны.
и осень-кляча в просвете рамы
взбрыкнет - и вызовет погулять
проспектом синим, бульваром влажным
многофонарным, многоэтажным,
дождливым, ветреным -
да неважно...
и кошка выживет.
вуаля.