Передо мной седмицы,дни усопших,
День постный и скоромный января.
Я рву листы календаря,что прожит.
Клочки летят того календаря.
Что было,как бельмо на теле года.
Но живы,кто хотел нещадно жить
И не дождался своего исхода.
Но только в том кого благодарить?
Весь мир - ступень в потёмках преисподней,
Как созиданью прожитый укор.
И словно нету в жизни безысходней,
Как за природу выдуманный мор.
И даже атеизм во мне стихает
Во дни,когда всем следует постись.
Стараюсь быть подальше от греха я
При выборе духовном:смерть иль жизнь...
...Передо мной седмицы,дни усопших,
День постный и скоромный января.
Я рву листы календаря,что прожит -
Нет жизни у того календаря.