Жизнь перед... финишем - скорбный итог,
Время вернётся едва ли.
Встретит наверно у рая... не Бог -
(Все ли Его выбирали?)
В муках рождённый, услады вкусил,
Жизнь пролетела, как лето...
Вера, не много отнявшая сил,
Разве что... в СИЛУ поэта.
Мечутся души у райской стены,
Ждут и суда, и решенья.
Скорбью на многих - вся тяжесть вины,
Им не видать... утешенья.
Лязгнул засов, отворились врата.
Ангел, наставленный СВЕТОМ,
Принял всех тех, кто поверил в Христа,
Но самым первым - поэта.
Верные души завыли: "Грабёжь,
Он не касался иконы"...
Ангел ответил: "Нет праведных, что ж:
Светлый пиит - вне закона?!!"
Двери закрылись за хрупкой спиной.
Выла толпа до рассвета.
Мог бы раскладец... совсем быть иной,
Если б не СЛАВА поэта.
Бог ему в ухо катрены шептал,
Сделав пиита ПРОРОКОМ.
Вот... не земле уж стоит пьедестал
Стражем людей от ПОРОКА.
Верить - не значит бить лбом об АЛТАРЬ.
Благость пускай лечит душу.
Творчество мастера смоет всю гарь,
Грех, что прорвался наружу.