О счастье думаю. Не надо бы.
Придет само, когда не ждали мы.
А мне вообще-то это надо ли...
Но это было- ожидаемо.
Распылены частицы в воздухе
И волны. Кто поймал, тот слышит.
Того- любить, тем- жить. Все- просто так.
Сама собою ручка пишет.
Страдать служением великому...
А кто я- лишь одна из множества.
Питать себя мечтами зыбкими,
Но лишь страдания умножатся.
Любить тебя, раз не ответил мне.
Потом еще- влюбиться в Пушкина...
Того, кто любит- не заметила.
А жизнь свою- считать игрушкою.
Стихи бы хоть писать хорошие
И вдохновения не ждать...
Свет- настоящему, не прошлому.
И хватит- ерундой страдать.