Небо, хлопая крыльями, щурится -
созревая янтарными трупами,
дни счастливо ложатся на улицы,
только голуби... что с ними, с глупыми...
Понасеялось: зёрнышки времечек,
расцвели по стаканам из камешек,
мне б кулёчек сварганить, да семечек
этих бабушек, в прошлое канувших...
Пирожка бы, с улыбкой морщинистой,
настоящей, как родина бывшая:
Птицей-тройкой трусцой по суглинистой,
а потом по бетонке решившая.
Под клеёнкой газетное крошево -
Где-то спрятался бог от безбожьего,
Год помянешь и врёшь до хорошего,
не пожить ещё раз, отчего ж его...