тетрадку запачкав кровятиной грязной,
что выжал из мерзкого красного сгустка
тканей гнилых, капилляров и пазлов
(прекрасна раскраска),
мне стало не пусто.
всё до последнего выжав, наполнил
себя как сосуд - парадокс, не иначе.
дрейфуя на взрывище брызжущих волн,
все чувства мои от спокойствия плачут.
внутри меня штиль, когда штормом снаружи
сношу корабли, что помечены гнилью.
в алом закате и чёрные тучи
восходом покажутся, светом всесильным.
но меченый сам я, и метка чернее
гнилее и глубже жемчужины тусклой.
проклятие мне - это в метку не верить.
и жать этот сгусток,
чтоб стало не пусто.