Я не просто, я здесь не даром
в этом городе, залитом синью
и как известь в ведре старом
я гашу в себе ностальгию.
Ностальгия - она не к пространству,
ностальгия всегда по времени.
Средь стабильности и постоянства
словно ищешь что-то потерянное.
Вот и я, не найдя покоя,
бросив кучу насущных забот
возвратился, а всё не такое,
только город совсем не тот.
И немного даже обидно -
вроде те и не те улицы,
краски есть, но их как-то не видно
и дома стариковски сутулятся.
И я понял - не в город детства,
возвращался в далёкое, прошлое,
где друзья как стихийное бедствие
и случалось здесь только хорошее.
Память ранило, с этой раной
не вошёл в один лес дважды
и водой из блестящего крана
утолял, не уняв, жажду.
Неужели я сумасшедший
если всё не напьюсь никак?
Почему тоска по ушедшему
меня тянет издалека?
И тогда возвращаюсь не к прошлому,
я к себе возвращаюсь в сосны -
к ощущениям, может и ложным,
но наполненным ярким Солнцем.
В ложных чувствах искал я смыслы
и опоры на прошлую жизнь,
только смыслы мои зависли
словно тёплые миражи.