* * *
Ты любишь её, просто любишь такую -
Себя подающую гордо на блюде,
Сидящую, как на престоле, на стуле -
Она запрещает, решает и судит.
Ты любишь её, любишь даже такою,
Которую думаешь, что ненавидишь,
И варишься в этом котле непокоя
С контуженным чувством в пекущей обиде.
Так любят, играя с сознанием в прятки,
Со штампом мужья, оставаясь пажами.
И ты отрываешься в будничных схватках,
И с верностью пса присягаешь глазами...
Зачем я тебе? Как орудие мести -
Трусливый плевок от бессилия в спину?
Ничто не изменится с бегом на месте.
Никто не увидит воздушной картины.