В опухоли правок мои стихи:
Критики до строчек дорвалися;
Целой нету ни одной строки
От придирчивых фантазий миссий.
Стыдно мне и в зеркало смотреть
На себя, ничтожного поэта.
Только… в зале места нету сесть,
Когда вслух читаю стихи эти.!
Страшные филологи глаза
Делают, коль принесу печатать:
Мол, печатать их никак нельзя –
Дорабатывать сырые надо.
В хоре неприятья – и поэты
Дружной и сплочённою семьёй,-
Сжить меня хотят совсем со свету,
Объезжая правду по кривой.
Забывая, что в моей, всё ж, книжке
Абонентский лист – уже второй -
Приклеплён в библиотеке, пышный
От имён, читательской рукой.
И что все читатели на встречах
Раздают овации и мне;
А хлопки их – расправляют плечи,
Вдохновенье делая сильней.!
Что ж, пишу, не скрою, не для них –
Критиков усердных, рецензентов:
Для читателей моих стихов,- простых,
А не для моих друзей – поэтов…
Ведь искусство служит лишь народу,-
Родилося то ж в его среде.
Мнение народа ценю с ходу:
Главного судьи довольно мне.
Не умеешь – критикуй похлеще,
А умеешь – так пиши стихи.
Пусть они лишь перлами не блещут,-
Но людям мои строчки – не враги.!