Мне интересен мой разговор с небом,
мне интересно там, где никто не был.
Мне все равно, если я вне формата,
буквы мои к морю бегут стаккато...
По городским лестницам и по крышам,
брошены, будто градинки, кем-то свыше.
В каждой - отверстие, ветер поет через,
полупрозрачны, запах почти вереск.
Можно плести бисер, носить четки,
можно насыпать другу икрой к водке.
Можно на лоб - льдинки, из глаз искры,
можно позвать ветер, лететь быстро.
Катится все богатство с горы к пляжу.
Я наблюдаю и мне не жаль даже.
В выщерблине ступеней его капли.
Рыжую девочку местную кличут цаплей.
Здесь она любит в море топить вечер.
Алая кофта, словно маяк, плечи
вовсе не греет, парусом лишь трепещет.
Девочку эту слушают даже вещи.
Градинами моими она играет,
пересыпает, в воздухе замирают
линии, ромбы и города и звезды.
Шепчет: "Раз живы, то ничего не поздно..."