А мог бы стать поэтом неплохим.
Но ведь не надо это…, как ни странно.
Всё суета сует. Всего лишь дым.
Нас слишком много! Не хватает ран нам.
Вот так бредя по жизни чёрте как!
То по кривой, то резво выпрямляясь.
В её глазах чудак или …………к!
И каясь, каясь…., но не исправляясь.
Стихов “мильоны”! Кто читает их!
Кому они, как воздух, как дыхание?!
И нет стихов хороших, нет плохих.
Есть отпечаток личностного мироздания.