Ты не хотел бы быть пророком,
И не хотел бы быть жрецом.
Но бог определяет сроком,
Которым ты мог быть чтецом.
Ты не поэт и не писатель,
Твой путь как недуг для души.
Хотел бы жить ты как старатель,
Определяешь то не ты.
Ты следуешь тому что в сердце,
И твоя воля не причем.
Твой путь определяет место,
Соединилось в этом все.
Ты помнишь знаменитых предков,
Для бога это ни чего.
Ведь нету их среди пророков,
Но ты к ним ближе их всего.
Не возлагает бог однажды,
На семя прошлое свое.
Ведь не бывает богу равных,
И не дает одним он все.