Вот снова пишутся
сплошь «зимние»
стихи…
хоть в них нет строчки
о сугробах…
ни о снежинок хороводах…
а только –
прелестях Любви…
которая сладка,
в любое время
года…
В них, по-кошачьему, безумный
Март…
сосульки первые на стрехах
по развесил…
капелью первою они
вдруг дарят темы песен
и
заставляют
сердце биться
невпопад…
Кончено же - ручьев журчание
и поиски подснежников
в сугробах…
на непролазных ещё
тропах…
что б подарить их милой
на свидание…
и
буйство опьяняющей сирени,
случайно, найденный в ней
пятый лепесток…
что распускает в миг росток -
о том, что сбудется желание
и
вместе встретим мы
восход…
и
свежескошенные травы
заменят
простынь, одеяло
и
яркий, некогда туманный,
Млечный путь…
вновь не позволит нам
уснуть…
давая вдохновения
цикадам…
и
делая подушкой
грудь…
и
пишут телеграммы пауки -
что наступает Бабье Лето,
хоть в золото уже листва одета,
но будут ещё жаркие деньки
и
целоваться можно
до рассвета…
так почему же «Зимние» стихи?
Их,
не печатают в настольных
книгах…
они –
в разряде «прикроватных»
хранимых на листах, измятых…
с которыми покойно
и
светло…
в любую злую непогоду
в метель и вьюгу всё равно
читая их,
Тебе –
Тепло…