Заболела тобой. Сорок температура.
Полыхает душа и мечется.
Я ставлю компрессы, глотаю микстуру,
Но недуг этот явно не лечится.
Я болею тобой, как болеют поэты:
Рвётся мысль, но не строится стих,
И отсутствует ритм, а диагноз этот
Хуже сотен и тысяч других.
Ты к себе, как котёнка, меня приручил,
И неплохо, скажу, постарался...
Ты меня беспардонно собой заразил,
А лечить наотрез отказался.
Мои нервы опять заиграют концерт,
В сердце паника и тревога.
Даже доктор не выписал нужный рецепт,
Робко "выдавив" мне: "Безнадёга".
Мне весенний не в кайф оглушительный гам,
И не радует спелое лето.
От тоски сердце рвётся напополам:
Что ты? Как ты? С кем ты? И где ты?
Не спасает горячий с терпкой мятою чай,
Конфитюры и сладкие плитки...
И всё чаще - желание невзначай
Молча спрятаться в домик улитки.
Верю, чудо однажды произойдёт -
Я считаю секунды, мгновения...
Я надеждой живу - это время придёт -
И наступит моё исцеление.