Снег шёл и шёл, давно забытым сном,
вплетаемый в канву бессонной ночи –
непознанным январским многоточьем
на вросший, четырьмя углами, дом.
Вестей небесных хрупкие листы
всё сыпались и сыпались на дворик,
ты пил взахлёб, как истый алкоголик,
их чистый смысл летящий с высоты.
Как помыслы свои, давным-давно,
оставшиеся где-то на задворках
той жизни, но осевшие в подкорке,
пьянящие как старое вино.
Рвануть бы враз из тесного мирка,
нащупывая в снежности дорогу
искать себя, любимых лица трогать,
смотрящие на город сквозь века.
Свет уличный притягивает взгляд
и кажется, коснись стекла и вот он,
счастливый миг на чёрно-белом фото
которым грезишь столько лет подряд.
А снег идёт и ты, как тот изгой –
беспомощный ловец воспоминаний
разглядываешь метры белых тканей,
понять пытаясь тайнопись
Его...