У меня под подушкой большая горсть ободранных ромашек.
Любит-не любит, любит-не любит - мой безответный рай.
Спальней мне служит огромный шалаш из исписанных бумажек.
А из ромашек я вкусно варю мой миролюбивый чай.
Нет, ну, конечно же я понимаю и без вагона цветов,
Что не любовь это. Пытка взаимная, скотское чисто скотство.
Все эти мутные речи твои про ненависть и про любовь -
Тупо гора из ромашек и чай, безотходное производство.
Ты там страдаешь, а я тут считаю по палочкам из стеблей
Каждый минувший месяц и год. И число устремилось в выси.
Кстати, сегодня, моя не-подруга, твой третий уже юбилей,
Третий уже, не-жена, мы мнём сиси. Отличные, кстати, сиси.
Ладно, без шуток, но с этим, похоже, нам светят какие-то меры.
Чай из ромашек уже не вставляет. Пора перейти на пожёстче.
Жаль, что две тыщи семьсот сорок восемь ромашек назад было проще.
Ну а сейчас - не вставляет совсем, и прохлёбаны полимеры.
Это последнее четверостишье. Тебе посвящаю я это.
В общем, давай, с Днём Рождения, мужа хорошего, много детей.
Если, конечно, тот муж - буду я. Прямо тут и сейчас, а не где-то.
Денег хватает на чай из ромашек. А хватит ли на бл*дей?