В бокале красное вино,
на блюдце зёрнышки граната.
Тебя не слышала давно,
но в этом осень виновата.
Она захлопнув двери меж
двумя крутыми берегами,
своим обыденным "отрежь"
нас развела.
И на пергамент
плечом задев, лила вино,
где слов оставленная известь
на нет сходила, став зимой.
И только смех её заливист
гудел в холодных проводах,
оставив прошлое за кадром...
И горький привкус на губах,
и одиночество на завтрак.