Звук проникал сквозь лёд, день проходил за год,
Словно в романсе врали календари.
Кто-то в стену стучал, зная всё наперёд:
Не выходи из комнаты. Мартобри,
Скручиваясь в клубок, путали всё подряд,
Времени жемчуг рос, источая яд,
После вспухал в слова, несшие мор и глад.
Стрелки часов податливо шли назад,
Плавились и опадали, а циферблат,
Пением горловым давился и годы лил,
В плоскости тишины, на перекрестке дат,
Глобус забыл принять форму Земли.
В беспамятстве и безвременье мелкого ада
Рассеянный бес дверей потерял ключи.
Мне от тебя совсем ничего не надо...
Я говорю, пожалуйста, не молчи.