Осенняя стать угасает.
Сколь многим она не дана!
Сколь многих, как встарь, ужасает!
Так где же умолкнет она?
Где миг, беспощадный и пьяный,
В котором безмолвия час
Укутает Осень тимьяном,
Окончит её, не начав?
Закончится Осень в поэте,
В ребёнке, увидевшем сон,
В архангеле из Назарета
И в ангеле перед шестом.
Закончится Осень престолом,
Державой в руке мертвеца,
Последним походом крестовым
За тлеющий в нас свет венца.
Закончится Осень пустыней,
Что ширится в нашей душе,
Садами Эдема густыми,
Пристанищем падших мужей.
Закончится верою в слово,
Как нам завещал Эпиктет.
Закончится серою злобой,
Закончится здесь - и нигде.
Так где же кончается Осень?
Ответа нет в сотне страниц -
Он спрятан в симфонии сосен.
Хранит его серый гранит,
Застывший в разрушенных башнях
Из кости нетленных слонов.
Он спрятан в поэзии Старших,
Уставших от слов и свобод.
Ведь Осень - лишь поле последних цветов,
Угасшее в праведном гневе Господнем.
Поэт в пустоту тайно молится вновь,
Ведь немы и глухи другие сегодня.