Ну и как ты живешь?
Подменяя мысли обо мне отработанным убеждением, что я – дело прошлого?
А как разговоры поешь?
Заменяешь в рассказах новым знакомым мое имя на нечто со мною не схожее?
Тих ли сон твой?
Неужели он тих и спокоен и не прерываем тоской, столь же тихой, сколь бесконечною?
Чувства свежие, новые к «новой»?
Ты уже успел ли, нарёк ли беспечно «Её», так уверенно, настоящей, единственной, вечною?
Ты обрёк уже память?
Очернив, в оправданье себе, всё, что было названо «мы», словом и мыслию?
Обнулил, вынес прочь, удалил?
Все, что буковка к буковке, этими летами нами заботливо было написано?
Надежду распял?
Уверовал, что дороги назад никогда, никогда не отыскать и не проложить заново?
Осознал ли до дрожи у горла?
Ты понял уже, что всё потерял? Что «новое» всегда будет всего лишь подобно?
Что тобой отвергнутый «неидеал», раскрасивший мир твой, в свободный
Полёт отпустив, не возвратишь. В тебе всё теперь как-то не так, нежизнеспособно:
Не в полную меру спокоен, а счастье и радость - ярки, но хромы и бесплодны.