Она любила винтажные платья,
На фортепиано играла по ночам,
У нее были тонны нежных объятий,
И много родных прикосаний к плечам.
Она пела как ангелок на небе,
Все вдохновлялись ей: и люди, и птицы;
Ее никогда не видать было в гневе,
И с ней не случались никогда небылицы.
Ее черные глаза, как уголь, только лучше,
И такого же цвета локоны волос.
Она как перышко на ветру, лишь немного легче,
Словно вновь провела рукой вдоль колос.
Очаровывает взглядом с первых моментов,
Убивает и топчет сердечки мужчин,
А ее все равно осыпают комплиментом:
Что она одна из тысячи причин.
Она не любила богатство и славу,
Терпеть не могла внимания много;
Никогда не носила при себе державу,
И со временем вместе не шла в ногу.
Но ее принимали такой:
Вечно аккуратной, простой, занятой.
Ей готовы были веками целовать руки,
Лишь бы избавить себя от муки.
Избавляли. Но только недолго,
Потому что вот-вот она идет по дороге,
Забывали слова все толком,
Считая лишь поздороваться долгом.
Любили ни за что-то большое,
Лишь за капельку красивой души,
За что-то свое и что-то родное,
За свет, который появлялся в глуши.