Белый снег всё летит, всё летит, и летит,
Словно повесть в просторах читает,
На уставшую землю, на белесый гранит,
Белым пухом с листвой опадает.
Побелела брусчатка, пустыри, и дома,
И по сути от снега не куда им не деться,
Лепит деда Мороза во дворе детвора,
На последние крохи из былого наследства.
Ёлка тихо мерцает огнями гирлянд,
В доме пахнет полынью, мишурой, и метелью,
В новом формате мой цветной фолиант,
Заполняет просторы в снегах карамелью.
Можно потрогать все на ёлке шары,
Как на ощупь Сочельник, ощутив терпкость ели,
Понимая как иглы у ёлки остры,
И как безжалостны в поле метели.
Заметает дорогу небеса, и Собор,
В Храме Рождественском тлеют лампады,
И летит, и летит, белый снег на бугор,
И не просит у жизни,не любви, не пощады.
И душа моя рада, как снег полететь,
Но сознанье былого не призывает к ответу,
И остаётся , на снег этот белый смотреть,
И на гроздья в дали на снегу бересклета.
Что ж! Подобное вижу не в первый я раз,
Но от чего же так сердце сегодня сжимает?
Вместо любви, и изысканных фраз,
Снег летит, и летит, словно годы листает.