Поэт молчит. Его не греет
ни батарея, ни камин.
Он мог и ямбом, и хореем,
и амфибрахием каким!
Ему что дактиль, что трибрахий,
он и верлибром тоже жёг!
Но он послал всё это на фиг,
и тупо смотрит в потолок.
Разбросаны вокруг тетради…
– Мне нечем крыть… Я пуст и гол.
На что я жизнь свою потратил?
Зачем всё это? Для чего?..
А где-то там, в соседнем доме,
закрыв все двери на затвор,
свернувшись в позу эмбриона,
уныло думает актёр:
– Ах, умереть, уснуть!.. И хватит!..
О, как бездарно прожит год!
На что я жизнь свою потратил?
Зачем всё это? Для чего?..
Ну а на улице соседней,
уже измученный совсем,
художник изучает тени
и думает: – Кому?.. Зачем?..
И, изнывая от вопросов,
очередной порвав листок,
сидит в унынии философ
и тупо смотрит в потолок.