И снова я на стрёме, где чистая страница,
понять и разглядеть хочу, откуда будет бриз,
я сам пока пустой, не вижу, где жар-птица,
вожу рукой по воздуху, писательский каприз.
А в дымке, что мерещится, опять цветной браслет,
там повторяет жесты не тень моя, а недруг,
несбыточный лукавец, оставил только след,
а я иди и думай, что клад найду я вдруг.
Как Блок о незнакомке, я о судьбе капризной,
ей мало моих нервов, еще подай мой страх,
что окажусь бесплодным, и обществом не признан,
в тумане незнакомка, сулит мне полный крах.
Как притягателен мне контур неизвестного,
а подойдешь поближе - разочарован враз,
но это как придется, сказал бы много лестного
я об удачах юности, но только на показ.
Мечты, мечты, поток молочный, белый,
еще при этом быстрый в кисельных берегах,
а я покинул родину, когда был почти спелый,
вся жизнь моя из странствий и вечно я в бегах.
Инакомыслие не путь, когда в стране тиран,
когда плебеи захватили власть, и узурпатор
наобещал им коммунизм, ведь человек баран,
так думал и добился, проклятый навигатор.
По воздуху несутся пару листьев желтых,
им рано отцветать, бывает раньше смерть,
вот так и жизнь, вдруг резко сводит счеты
с каким-то среди нас, бывает же и смерч.
Вчера увидел в Интернете дату смерти друга,
Дадайчика по школе, был одаренным всклянь,
был математик, музыкант, но смерть, лихая сука,
его схватила рано, не любит умных дрянь.
“Рождение и смерть застольцы наших трапез” -
вешал нам Пастернак, растерянный поэт,
я не умен, как он, и малость я растяпист,
но я согласен с ним, бывает много бед.
Вот чистая страница заполнена словами,
и знаки препинания расставлены там вдоль,
сентиментален я, оставил память в раме,
и продолжаю жить, на время мя уволь.
15.10.2020