Начало без конца - схоластика пути,
где повторения скрывают сожаление,
где трудно от того, что стало, отойти
без снисхождения и отожествления
с вершинами непокоренными, ну что же
коль эмиграция была - прошли года,
и время не судья, хотя и гложет
случайно, без причины, иногда ....
Ведь это как инерция сознания,
и трудно разобрать, что было, что кино,
что книга и откуда возникают знания
того, что кем то и случайно нам дано,
хотя и тут всего лишь предпочтение
для поля тяготения всего,
что может быть предмет сомнения,
а может просто так, из ничего
Поэтому ткну пальцем в никуда -
там есть горение, свершения, поступки,
там есть рождение и смерть, о да,
там есть как измерение сутки,
ушедшие в былое навсегда
как форма хлама, пыли, прибаутки
невидимой, но обозримой для стыда
за оправдание существования как шутки