По снежной мостовой пылят метели,
Стучится ночь дорожным перезвоном,
В санях присел, застыв Сергей Есенин,
В стране лжецов нарушивший законы,
Он – птица певчая, дождавшаяся стужи,
Спешит, с охрипшим голосом в груди,
Дыханьем, встречный ветер, горло душит,
А за спиной – ни друга…ни жены…
Конечно, в Питер!
Дальше? Да, хоть к финнам,
Быть может есть – «окошечко в Европу» …
Он чувствует, как кто-то дышит в спину,
Кровавых всадников, он слышит гулкий топот!
Вдоль переулков, мечутся собаки,
Стараясь ухватить, подол клыками,
А снег, сорвавшись звёздами во мраке,
Их растворяет в беге, за санями,
Вскачь рысаков скрипя, скользят полозья,
Качает ветками, деревьев белый строй,
Ямщик на руки намотал поводья,
Ритмично топая замёрзшею ногой…
Поэт откинет голову. По мраку,
Глаза луны, в разрывах тускло плыли,
С больничной клетки выманили птаху,
Все те, кто песни, так её любили,
И он сойдёт, на тот перрон последний,
Под купол Ленинградского вокзала…
В купе попутчиков, восходят в шёпот сплетни,
Качнулся пол… В окошке исчезала…
Москва, поруганной…припудренной девицей,
В последний раз! Он, даже это знает!
И страх, проносится в зрачках, взлетевшей птицы,
И город, в снежном мраке утопает,
И хочется, раскаявшись молиться,
За то, что он в судьбе, не совершит…
Рассвет по льдинкам на стекле скользит,
Ночь промелькнула, стаей псов проворных,
Взметнулся Петрограда профиль гордо,
Поэт с вещами к выходу спешит,
Его встречают трое, в куртках чёрных…
Известно всё, и дата…и вагон…
Всё донесли соратники по строю,
Сковали руки, рот связав платком…
Он жить хотел, «до крика…и до боли…»
Убит Поэт! Убит на пике славы!
Застыл разомкнутый кулак в замахе,
Под гримом ярким проступали раны,
Противореча белизне рубахи,
Сам «чёрный человек» напишет в деле,
«Повесился от пьяного припадка,
В гостинице чекистской, в Англетере…»
Ударила нагана рукоятка,
Упала птица мёртвая на пол,
С разрезанным крылом, с потёкшим глазом,
В который раз, пророк Руси ушёл,
В который раз, расколотою вазой,
События осколками легли,
В редакции у демонов системы,
Их состыковывали, клеем липкой лжи,
Полосовали жизни, словно вены,
Но, каждый год, в небесной вышине,
Сквозь времена грядущих поколений,
Строкой проносятся, его стихи в душе,
В них снова, говорит Сергей Есенин…
09.01.2021 03:00