Серафимы страдают бессонницей,
Херувимы вот-вот умом тронутся:
Проржавели ворота рая,
Скрипят – тоска неземная.
Праведникам – боль зубная.
У ворот стоят безутешные,
Ждут решения души грешные.
Скрип им в принципе не мешает.
Но понятно, ворота ветшают,
И, как следствие, раздражают.
Пётр и Павел смущённо чешут в затылках,
Ищут мастера в свитках и гиперссылках.
То ли плотник им нужен, а то ли кузнец,
Хоть старик, хоть безусый юнец.
Призадумался Бог-отец.
«Воля ваша, не стану сзывать советы.
Самому надоели посты и запреты.
И ворота скрипучие эти
На ближайшие великолетья
И во благо святого небесного быта
Нараспашку пусть будут открыты».