Пишу, пишу, себя же вопрошаю –
Зачем мой труд, полезен ли, приятен?
Зачем усилий столько прилагаю?
Он людям может, просто, непонятен?!
Вопрос к Душе, Душе, почти родимой,
Настолько мысли наши адекватны.
В аспектах некоторых, несравнимой
Ни с чем другим. Поскольку так галантны.
Я ей звоню, когда мне просто трудно,
Просеять все свои сомненья надо.
Бывает, просто, на душе занудно,
Или в задумках – пошлая преграда.
Звоню тогда, когда на сердце радость
Когда душа восторгом захлебнулась.
Или натуру заполняет благость,
Или девчонка, просто, улыбнулась.
Звоню когда везение, удача,
Когда бог посылает, что хотелось.
Когда твоя полезная подача
Была весомой. Дело завертелось.
Звоню тогда…да просто захотелось
Услышать её голос – так бывает.
Я чувствую её – в душе запелось,
Знать телефон свой к уху прижимает.
И сердце часто-часто застучало,
По наковальне молоточек, будто.
Не знаю сам, что это означало.
А может, ещё нужен я кому-то?