Она плакала этой ночью...
За окном шел дождь проливной.
И разрушилась в мелкие клочья...
И была она не такой.
И ей говорили: "не надо",
И молвили, каждый день...
А чем же была та баллада?
И так ли страшна эта тень?
Вопросов тьма беспросветна...
И грусть на сердце пилой.
А любовь, что безответна,
Скатилась слезой не одной.
И хотела под небесами,
Парить и мечтать обо одном...
Но жить лишь чудесами,
Не верно, давай о другом.
Глаза сверкают при свете,
Во тьме с грустью блестят.
И останется, каждый в ответе,
За то, что сейчас говорят.
И писать стихи про ту душу,
Про слезы и про слова,
Но никто ведь не будет слушать,
И осталась совсем одна.
Сама в себе же закрылась,
Конечно, глупо...а как...
И с вершин этих разбилась,
И плакала не просто так.
И стекло, и раны, и звёзды...
Смешалось все невпопад,
Спасать было так поздно,
И больше свету не рад.
И тьма уже надоела,
Во мгле бессонных ночей.
И все, чего так хотела,
Не станет, словно свечей.
И жизнь, облетая мгновенья,
Птицей над полем парит.
Наверно не хватит терпенья.
И смысл жизни разбит.
Так грустно, но все же прекрасно,
И строки в грёзах моих.
Над сердцем своим не властна,
От взгляда очей твоих.
И лирика столь не понятна,
И жизнь утопает в воде.
И я промолвлю не внятно,
Что посвящаю тебе...
•написала только что)1:26