Прости, я больше не могу
любить, прощать, и верить.
Пусть солгут,
все ангелы, но возвестят,
что разной меркой мерить
я больше не могу.
Я ухожу туда, где тень,
другой дорогой, туда,
где горькая трава и бурные пороги.
Где боль честна, и правда выжигает
сырой ковыль, где пустота и пыль,
как снег и соль, съедают голоса.
Там ждет меня густой туман,
раскрытая тетрадь,
свеча, махровый плед и виски.
Там предначертано узнать,
Что свет - обман,
и что конечны списки
Желаний ли, движений, слов...
Иссяк поток, и тишина
укроет тенью снов,
и вычеркнет душа
из текста
первый и последний вздох.