Сгорали дни на склоне лета,
Букет из белых тонких роз,
Закручен маховик сюжета,
Сплетен, как прядь твоих волос.
Аллеи тень свою набросив,
Кружили, украшая бал.
Невидимый художник осень
Взмахнул пером и написал:
«Вы как сады Семирамиды -
Панно из тысячи огней,
Но сохранились пирамиды,
Они практичней и прочней.»
Стоят под солнцем те гробницы
Уж сорок сотен жарких лет,
И спит там царь с своей царицей,
А сон хранит их грозный Сет.