Из твоих белых рук укатился клубок.
Развязался клубок и пошёл по земле.
И клубок падал в грязь, ел кусками песок,
Чтобы жить. И увидеть две кисти во сне.
Никогда таких рук не забыл бы клубок,
Рисовал он портрет этих рук на стене.
Совершая собой каждый новый виток,
Он искал их и верил, представьте себе.
Что они его помнят, как будто вчера,
Что они его любят, как будто сейчас.
И все это толкало клубок, как ветра.
Забывая, что с каждым витком, каждый раз,
Становился он меньше
На дюйм или два.
И однажды, во сне,
Не заметив, как тля,
Подлетела и стала жевать его плоть.
Он рукам прокричал:
«Заберите меня!»
И забрали его,
Не проснулся он хоть.