Я знаю, я дурак. Я не могу быть умным.
Я знаю умных, да. И я - не среди них.
Они уже все спят. А мы тут в свете лунном
Сидим вдвоём с собой и зачинаем стих.
И, где-то за окном, в людских полночных сотах,
В шеренгах темноты ломая лад и ряд,
Не думая о снах и завтрашних работах,
Нет-нет да огоньки. Там дураки не спят.
Один наделал бед, и что-то его гложет.
Давно презрев покой, о чём-то жжёт табак.
Другой же - просто так, по глупости не может
Вдруг лечь, да и заснуть. Ну, что сказать? Дурак.
Вон там - ещё один, дурной и поседевший.
Хлеб, рюмка и портрет. И чайник закипел.
И лишь в одном окне, изрядно запотевшем,
Лежат она и он, устав от умных дел.
Лежат она и он. Но вскоре засыпают,
Прижавшись головой к такой же голове.
И гаснет их свеча. И свет в окошке тает.
О, как они умны в своём совместном сне!
Стихам неведом сон. И тонкий прочный провод
Не станет сам петлёй. А чайник всё кипит.
Мы, люди-дураки, имеем разный повод.
А умный - он умён хотя бы тем, что спит.