Иду по белой улочке домой.
Покой и тишина над головой.
Морозец щёки, нос щекочет.
Душа хоть не поёт - творит. Быть может.
Я не писала рифм неделю,
Лишь ручейки ловила между строк.
Теперь забыла их, и, как умею,
Косичкою свиваю свой исток.