Проходят дни и прорастают числа,
и выцветают веточками чувств.
Всё чаще вижу – я не получился.
И вряд ли: что когда-то – получусь.
Друзья мои и те посмотрят горько,
а мне скорей не горько, а смешно,
схожу с пути, устав всю эту гонку,
хочу, чтоб побыстрее всё прошло.
Пускай мне мало снега, сна и счастья,
а кроткие наследуют – чуть-чуть,
я просто не умею – получаться,
я в этом неуменье – получусь.