Саша Погодин
На фальшивки крестясь, попадая впросак регулярно,
пробежал, прошагал, проскрипел – матерясь и шутя.
Я корил, объяснял. Он курил и смотрел лучезарно,
то ли в ад, то ли в рай, прибауткой тропинку мостя.
А ушёл как-то вдруг. Не допели и не доругались.
Что там горстка моя? – осязается грудью его?
А друзья – как всегда – приспособились и изолгались.
Но - ни света его, ни прищура - уже ничего.
А картинка живёт, неких сенсоров в сердце касаясь,
Как в общаге весной у окна - Боже мой, как давно! –
сквозь гранатовый сок он на солнце глядит, улыбаясь,
понимая и видя, что мне разгадать не дано.
8 января 2021