Забытый старенький роман,
Перелистну, едва читая,
В нем счастье, радость и обман,
Любовь, наивная, святая.
Из окон нежный фимиам,
От лип душистых, ветер тянет,
Но осень быстро подойдет,
По крышам дождь забарабанит.
Сюжет счастливый и простой,
В прошедшей жизни отзовется,
Промчится, ланью дикой, май,
Едва души моей коснётся.
И вот уж осень захлопочет,
Сминая трепетно тепло,
Подальше вдаль его уносит,
Забрав, со снами, заодно.
И ветви голые как строчки,
Разрежут голубую даль,
А дальше, схваченный хрусталь,
Повиснет на стеблях как точки.
И одиночество маячит,
Тревожным трепетом осин,
На небе, вычерченной строчкой,
На юг уходит птичий клин.
Письмом, исписанным стежком,
За вдруг, закрытыми дверями,
Подкатит к горлу терпкий ком,
Напрасно так играет с нами.
Возврата к прошлому не будет,
Вновь память отошлет посыл,
В ночи нечаянно разбудит,
В тумане юность растворив.