Я-шорох,
Гонимый по свету, лелеющий звуком.
Мне в сорок
Покажется все это глупым.
Я-рана,
Сама потонувшая в собственной крови.
Мне странно
Покажется все это вскоре.
Я-глина,
Покорная даже мальчишке с кепкой.
Мне сильно
Хотелось бы тоже заняться лепкой.
Я-листья,
Опавшие мерно с столетней осины,
И кистья
На солнце закатном горящей рябины.
Я-пламя,
Пытавшее пыл к своему и чужому;
Я- знамя,
Что вернО лишь себе и родимому дому.
Я-шар,
Где вращается снег и весенняя почка,
Я-шар...
Но на самом же деле лишь точка.
Если расплавить
Забвенные звуки, мнимое рабство, прошедшие муки-
Можно представит
Сквозь пепел горящий:"Ты настоящий, ты настоящий"...
Смоется глина
С собственных рук, и шедевр очнётся.
Смеркни, лучина,
Сердце ведёт пусть, которое бьётся.
Ранние годы
В смехе покажут молочные зубы,
Вечные своды
При очищеньи задуют в трубы...
Срочно
Вытри свои пресмыкания, маски и плЕны-
Точка,
Лишь точка станет навеки нетленна.