Уже и локоны не те,
а день становится короче.
Так привыкают к темноте,
к глухому кашлю одиночеств,
нечастым выморочным снам
под звук навязчивой посуды.
Ведёт ладонь по волосам,
где шепчут стуки отовсюду.
Течёт сквозь пальцы бахрома;
одно плечо укрыто шалью,
не осень, а самообман
кружится ласточкой печальной.
Стремится ввысь за облака,
осталось – вглядываться в окна,
где свету редкому – мелькать,
а свиристелкам птичьим – молкнуть.
Художник Леонид Чупятов