и портрет не написан, и белый пугает холст,
и модель утомила музу грошовой речью.
вдохновения нет - не пишется, так залечь бы
на житейское дно, ведущее на погост.
но покой - равнодушным, тревога украла сон,
знаешь: видел лицо достойное новой краски,
а не можешь узнать в толпе, где на каждом маски.
и стоишь в стороне уставшим голодным псом,
ловишь встречные взгляды, пытаясь найти одну -
с выраженьем лица необщим, с особым светом.
нарисованный в мыслях образ - идея, где он,
обещающий краскам яркость и новизну?
но приходит мгновенье и что-то шепчет: "смотри,
тот прохожий несёт отражённый свет и этот,
чтобы жил на холсте портрет, есть один лишь метод -
научиться видеть у каждого свет внутри".
-
11.01.2021